"El vestido de novia y la tormenta de diciembre". Una historia de adopción llena de amor y fe

Todo comenzó con una mujer de campo que a los 11 años tuvo que abandonar su amada escuela y ponerse a trabajar. Se casó joven con un hombre complicado, perdió un embarazo temprano, y las inyecciones anticonceptivas transformaron para siempre su cuerpo, quitándole la posibilidad de gestar. Como no lograba quedar embarazada, se anotó una lista de adopción y en ese momento comenzó algo hermoso: un ritual de fe.

Para pedir por vos, peregrinó hasta El Saladillo, Córdoba, a ver a la Virgen de las Mercedes. En un gesto de entrega total, ofreció su vestido de novia rogando ser mamá. Y poco después, llegó la llamada que cambiaría todo.Había una bebé en adopción que otra familia ya había rechazado por "miedo a que fuera negrita", ya que el padre biológico era de Brasil. Pero tu mamá no lo dudó ni un segundo: "No me importa el color, lo que más quiero es ser mamá".

En diciembre de 1988, viajó a San Vicente, Misiones, donde conoció a Beatriz, tu mamá biológica. Durante semanas la acompañó, le llevaba comida a ella y a tus cuatro hermanos mayores que vivían en una casilla de madera en el monte. Vos le pedías sandía a Beatriz, mientras estabas en su panza (un ritual que luego repetiría tu hijo, desde la tuya).

El 26 de diciembre hubo una tormenta terrible. Tu mamá adoptiva pedía que por favor no se te ocurriera nacer ese día, pero vos tenías otros planes. Naciste como Daniela Alejandra el 27 de diciembre a las 4:30 de la madrugada, en plena tormenta, con unos sanos 3 kilos y medio.Y como los niños vienen con un toque mágico al mundo, durante esos días en Misiones, algo mágico pasó. Un taxista desconocido las acompañó a tus dos mamás, sin cobrarles ni un viaje, durmiendo afuera del hotel para cuidarlas. No habías nacido todavía y ya tenías un ángel de la guarda.Tu mamá biológica debió de haber sufrido mucho: estaba desnutrida y tuvo que negarse a darte el pecho porque de otro modo nunca podría entregarte. Pero sabía que te entregaba en buenas manos.

Luego de anotarte oficialmente como hija de tu madre adoptiva, emprendieron el viaje de regreso a Leones. Tu abuelo las esperaba en la terminal y desde ahí hasta tu nueva casa tocó bocina por toda la ciudad, loco de felicidad. Te convertiste en su preferida hasta que se fue, cuando tenías 9 años.
Y unos años después, en el río Quilpo, tu mamá te rebautizó y renaciste como Jazmín.

Mi abuelo nunca hubiera imaginado que retornaría a su patria en uno de aquellos mismos barcos que lo trajo desde su Bielorrusia natal a la Argentina, en 1929. Lleno de expectativas, y a la espera de descubrir nuevos horizontes, mi abuelo pisó el suelo argento, creyendo que echaría raíces en esta lejana tierra prometida. Colmado de esperanzass e incertidumbre, se estableció en un conventillo porteño y se puso a trabajar en la construcción; sintiendo, además, un vivo interés por los problemas de la clase trabajadora, se afilió al partido comunista argentino.
La calle Argañaraz al 46 en el barrio de Almagro fue el lugar de encuentro de este joven alto, ancho en hombros y rubio con Tani, una típica morena correntina de apellido Lovato. Los adoquines de la callecita fueron testigos de la atracción mutua, tanto más fuerte, cuanto más se opusiera la familia de ella, por considerar a este forastero socialista indigno de una hija de burgueses. Pese a la oposición, los jóvenes se casaron.

Al nacimiento del primer hijo, Eduardo, le sirvió de telón la Segunda Gran Guerra. Luego, en 1949 nació mi mamá, Anita, mientras el matrimonio edificaba su casa en Villa Ballester. Las actividades de la familia giraban en torno a los clubes de comunidades extranjeras, sobre todo el club “Belinsky” de la comunidad rusa, donde se celebraban festejos, concursos, actividades artísticas y competencias deportivas. Edu y Ana aprendían el ruso, trataban de acostumbrar su paladar a la exótica cocina rusa e interactuaban con los hijos de otros inmigrantes. Eso sí, cada dos semanas iban con su madre a la casa de la abuela Augusta, donde sin atreverse a levantar los ojos del plato, oían las críticas que formulaba la tía Lidia a su felizmente casada hermana menor. Todo era cuestionado: los modales de los niños, su forma de vestir, hablar o comportarse; se discutía la razonabilidad de pertenecer a un credo político dudoso, de embeberse de una cultura tan lejana y extraña.